Las Jodidas Vacas

Y se me acaba el suspiro, y nada, las vacas cuadradas o rectangulares van a decidir abandonar el mundo. Pero no saben quién les dará una visa al fondo del mar. Ningún humano quiere atenderlas en ninguna embajada. Todos huyen, algunos ríen, otros se tiran por las ventanas. Las vacas se ponen trajes, gorros y gafas. Y nada, siguen sin visa. ¿Cómo podrían irse sin visa al fondo del mar? No se puede, hombre, las vacas son cosa seria, son seres legales.

Una vez discutí con una vaca y tenía unos argumentos tan increíblemente moralizantes que uno entiende por qué la leche es blanca.

 Y sí, es que es blanca. No como el blanco que se inventó Juan Grulla. No, que le pasa, ¿por qué no madura? Es totalmente distinto. Verá, es un blanco blancuzco créame. Yo sé que usted no sabe casi nada de leche, en su planeta no venden, ¿cierto? Pues en el mío solían vender. Pero ya no. Porque verá, nadie les dio visa a las miserables vacas, y ¿uno que hace cuando es débil? Pues saca otras habilidades o se muere.
            La vacas son cosa seria, porque hicieron ambas, si, ambas, créame, son cosa seria.

Dijeron: pues nadie nos dio visa, que cosa tan jodida. No podemos ir como visitantes, que cosa tan jodida. Nos tocó colonizar el fondo del mar, que cosa tan jodida.

Y eso hicieron las vacas, créame, y ya no venden leche porque ahora el mar es de leche. Ahora es más salada que antes, y a veces más aguada. Las vacas se fueron a vivir al fondo del mar, fueron más inteligentes que la gente que da visas. Pero a nadie se le ocurrió que se podían morir allá al fondo. En efecto, se murieron. Se murieron todas. Pero aún no se han dado cuenta. No se les ha ocurrido que están muertas. No, es que son cosa seria, son cosa jodida. Mientras no se den cuenta que están muertas van a seguir produciendo leche y seguir muriendo o naciendo para morir o nacer muertas. Pero se dará cuenta, no es tan distinto esto último a nuestras vidas. Usted no es de este planeta, pero usted si está vivo.
Usted entiende.

Y si no entiende cállese porque no me interesa que entienda, me interesa que oiga, que absorba, que nade en la nada. Aprenda a nadar, de verdad, deje de estar jodido y aprenda a nadar. Con eso cuando se angustie puede llamar a Sartre y se van a la piscina municipal a nadar. Y ya está, se soluciona el mundo. Maldito mundo fragmentado. Si, este mundo, no se lo tome personal que usted ni es usted.

Y si no entiende entonces defínase, si puede de pronto cambie algo, pero apenas lo logré se dará cuenta que está equivocado. Acostúmbrese a la idea, siempre va a estar equivocado, solo que tiene que elegir el error que le guste más. A mí hay muchos errores que me gustan, me gusta cuando pierdo el equilibrio al pisar las líneas de las aceras. Me gustan algunas personas que conozco. No más. ¿Qué le pasa? ¿Por qué voy a hablar de mí? Lo hago todo el tiempo, pero hacerlo de forma directa es una ilusión que me fastidia, que me pica como un saco de lana áspera sobre piel desnuda.

¿Por qué no se mata? Deje de leer esto y mátese. Hágalo por usted, o por el mundo, mire que en realidad usted no va a faltar, solo dejará de estorbar, encuentre la excusa que quiera, hay miles. Las vacas lo hicieron porque no les dieron visa para ir al fondo del mar, pero igual querían ir las muy jodidas. Disque mátese, hay que ser muy ingenuo para creer que eso soluciona algo. Pero si quiere hágalo, aunque si salta de un edificio quizá se dé cuenta justo antes de morir que nada, ni ventanas ni caos. Y flap. Mátese y luego viene a contarme un cuento. Me parece justo y necesario, y si no quiere no lo haga. Pero en realidad se está matando todos los días, el precio de vivir.

Pero no sea como las vacas. Se murieron todas. Pero aún no se han dado cuenta. No se les ha ocurrido que están muertas.